EL PULPO PAUL

9 DE JULIO: Un pulpo predice que España ganará el Mundial. 

11 DE JULIO: España gana el Mundial. Estos dos hechos históricos me llevan a las siguientes conclusiones: 

 1ª. Estamos locos... 2ª. El panem et circenses funciona a las mil maravillas...

¿Quién se acordará de los corruptos que han salido y entrado por las puertas de los juzgados estos días o del millón de catalanes que salieron a la calle contra la sentencia del TC contra el Estatuto (a pesar de las manipulaciones de los medios de comunicación madrileños) o del recorte de sueldos a los funcionarios? Naderías; no hay problemas económicos, ni identitarios ni corrupción entre nuestros políticos a los que votaremos en unos meses... Somos perfectos. Los medios de comunicación saben hacerlo muy bien... Vease artículo en el blog 3ª. ¡Cuántas banderas! Rojigualdas, por supuesto. En los bares, en las bibliotecas, en los coches. Ni una senyera o una ikurriña. Esas no deben ser banderas españolas, por si alguien lo dudaba... No hay más bandera que la rojigualda, no hay más nación que la española. Ya lo decía mi madre. Para comer en verano, gazpacho. Tonterías, las justas; y a joderse... 4ª. El Barca y España coinciden en la mayoría de los jugadores y en el estilo y el espíritu. Eso les dará títulos y les ha dado títulos. Nadie debería olvidarlo; en la Masía empezó todo, no en el Bernabeú... 5ª. ¿Y el pulpo? Es el instrumento de Dios en la tierra; es su encarnación. ¿Alguien lo duda? Lo que no aparece en los medios, no existe. La verdad nos llega a través de las ondas... ¿Qué pensará cuando extiende sus tentáculos en la caja elegida, decide nuestro futuro y nos mira satisfecho, tras haber devorado una almeja desde el otro lado del cristal? "Estos humanos... son gilipollas" ¿Qué esperaban? No le podemos pedir reflexiones filosóficas profundas. No deja de ser un bicho que sólo hizo la ESO... Feto-Guardiola

REGINA

UNA REINA



Mi tía-abuela ha muerto.

Tenía noventa años.
Vivía ahora en un asilo, con dolores, con cáncer, sola, con sus recuerdos de infancia...


Ella también forma parte de mis recuerdos de infancia. Con José, su gran amor, en Gandía, en la playa. Cada año iban allí al piso que tenía mi madre por entonces.
En invierno cada dos domingos los visitábamos en la calle Dr. Esquerdo y comíamos con ellos.


Hace unos años cuando aún no había muerto Jose -por entonces, no era más que un enfermo, un fantasma de sí mismo; ella lo cuidaba y estaba cansada, muy cansada- estuvimos hablando de sus padres, de la educación que recibió, de sus hermanos y hermanas, ya muertos. Uno de ellos, mi abuelo...
Aquí está esa fotografía en la que todas las hermanas están vestidas de negro, días antes de que muriera mi abuelo, el día de la primera comunión de mi madre...


Hablamos también de la primera casa donde vivió sus primeros diez años de vida. Y me dijo para terminar: "¡Me gustaría tanto volver a ese lugar!"
En los últimos meses ya ni siquiera nos reconocía... Pero su infancia la recordaba con tanta nitidez... Quería volver allá...


Ya ha vuelto.

Será enterrada en Tarancón con su gran amor, con sus padres, junto a sus hermanos y hermanas.


Que la tierra te sea leve, tía, Regina, reina.

UNA HISTORIA OLÍMPICA

Se llama Jeannie Rochette. Era una de las favoritas para ganar en competición individual femenina.
Hace tres días recibió a sus padres que acababan de llegar a Vancouver. Los dejó en el hotel y ella se marchó a dormir a la villa olímpica. A las seis de la mañana la despertaron su padre y su entrenadora. Su madre había muerto de un ataque al corazón...
Hace unas horas ha decidido salir a la pista de patinaje.
Ya no hablamos de deporte, ni de arte, ni de baile. Es mucho más.
Ya no patina para conseguir el oro; lo hace para decirnos a todos: ¡aquí está mi madre! ¡¡¡Aquí está!!!
Eso es lo que de verdad importa...

JEANNIEROCHETTEPRIMERAFASE
JEANNIEROCHETTEFINAL

SOY PROFESOR DE SECUNDARIA (XIII): LO PODRIDO

Un alumno llama a su profesora "hija de puta"
La profesora busca a la jefa de estudios.
La jefa de estudios decide no iniciar la expulsión del alumno, lavarse las manos...
La profesora pierde los nervios. El alumno seguirá en la clase.
La profesora ahora está de baja.
Los alumnos campan por sus anchas; bajan a la cafetería, se les encuentra por allí cuando hacen pellas o preparan algún examen. Algo falla... Algo podrido huele en Dinamarca...

Y LOS NOMINADOS SON...

Vamos a ser serios. Esto no le interesa a nadie.

Es una chorrada que divierte a los mas frikies de entre los cinéfilos y que sirve a los medios de comunicación cuando una actriz de segunda categoría es nominada –ni siquiera voy a pronunciar su nombre- para hacer patria y ponerse alrededor del cuello la bandera española -¡qué pena que no se ahoguen con ella!-
Como soy un friki y a mucha honra, voy a comentar las nominaciones someramente…

Los Goya se celebran este fin de semana. Está claro que se van a repartir entre tres películas, dos muy buenas: Celda 211 y El secreto de sus ojos, y otra que se llevara los premios técnicos, bastante digna: Ágora.
Almodóvar es despreciado… ¡Que se joda! Merece el desprecio...


Que Lola Dueñas gane a la actriz de segunda categoría, por favor. Ya es bastante que tendrá dos oscar la jodida… Les doy un chupachups si votan a Lola Dueñas –no puedo comprar a los académicos con otra cosa, lo siento…, soy profesor de secundaria y Esperanza Aguirre nos tiene jodidos; además ustedes tienen para darles la pasta a la ministra de Educación, así que no se quejen...-

Los Oscar se repartirán seguramente entre Avatar, el gran éxito del año –reconozco sus aportaciones técnicas, aunque el tema no me atraiga demasiado- y dos o tres películas dignas "Vivir al límite" y la de Clooney. A los Coen y a Tarantino les darán por saco, pero seguramente les traerá al fresco... ¡para que necesitan un oscar, si ya tienen unos cuantos..!

Campanella ha metido su película entre las de mejor extranjera. Merecería ese oscar. A ver si se lo dan… aunque si se lo dieran a la alemana, la de Haneke, "La cinta blanca", tampoco estaría nada mal. La cosa está entre el miedo de Haneke y el amor romántico con toques de humor argentino... Me gusta la elección.


Aunque como los que votan en esta categoría están como una chota, se lo darán a la israelí... que además estos americanos son pro-judíos. Nominaciones interesantes en esta categoría -menos mal que no está Almodovar con la actriz de segunda categoría..., si no ya, apaga y vamonos.-

Y nada más.


¿Qué les ha parecido?


¿Que a quién coño le importa esto? A nadie. Pues eso…

SOY PROFESOR DE SECUNDARIA (XII): ¿IMPORTA?

¿Perder el contacto con una amiga, acaso importa?
¿Acaso importa que mi padre esté en el hospital, en urgencias y no quiera vivir?
¿Acaso importa que dos alumnas dejen los estudios y que el fracaso escolar aumente un poco más?
¿Importa que les enseñemos latín, lengua o matemáticas cuando no les interesa en absoluto?

No lo sé... Debe ser el frío. Me siento vacío. Los días pasan. Soy más viejo...
Ha sido un mes de enero extraño.
Quedan cuatro meses y pico... ¿Y después?

Se proyectan varias salidas extraescolares... Las preparo, algo mecánicamente.
Llamo a padres para decirles siempre lo mismo... Muy mecánico, muy profesional.
Doy clases. Algún parte, algún grito, algún cabreo, algún castigo... Todo muy profesional, sí...

Miro la portada del libro de latín de primero de bachillerato. Es una pintura pompeyana, el retrato de Safo...
¿En qué pensará? ¿Por qué nos mira a nosotros los que la contemplamos? ¿El pintor tal vez conocía a la retratada? ¿Quién sería? Seguramente hablaba latín...

Sí, claro que importa... Importa... Aunque haga frío, aunque sea invierno, algún día Perséfone volverá a los brazos de su madre... algún día ha de llegar la primavera...

EL MIEDO

LA CINTA BLANCA DE MIKAEL HANEKE

Haneke es un director frío, seco; no deja lugar para la esperanza.

Su mundo es cruel y despiadado; no hay salida.

El miedo construye a sus personajes, los aisla, los convierte en marionetas de su pasado.

En la iglesia, en la plaza, en el colegio, educación, respeto, buenas maneras.
En el interior de las casas no hay amor, ni ternura, ni generosidad...

Mentiras sobre mentiras... ¿No es lo que hacemos todos? Mentimos a los demás y nos mentimos. Inventamos excusas para no afrontar con valentía lo que debemos hacer. Ocultamos lo que sentimos y no decimos lo que pensamos hasta que es demasiado tarde... Vivimos en el reino de los malentendidos...

A veces lo podrido sale a la luz. La violencia estalla. El miedo se refleja en la cara desfigurada de un niño torturado...

Sí, hay una pareja de enamorados también; ¡son tan ingenuos! La ternura nos abre una puerta; es como una flor en el lodazal. El arado no puede cortarla; ni siquiera el miedo puede corromperla...

El miedo.

Voy a decir lo que deberían decir los personajes de Haneke si tuvieran el valor de decirlo. Voy a gritarlo:

"¡¡¡ESTOY HASTA LOS COJONES DE TENER MIEDO!!!

HA MUERTO ERIC ROHMER

"Muchas veces hay que perder para darse cuenta de las cosas"
(Guardiola, entrenador del F.C.Barcelona)

Me apetece recordar a Eric Rohmer,...

Pocos han hablado tan bien del amor. Del amor real; no del amor adolescente, estúpido, condenado a fracasar en medio de una realidad egoísta en la que cada uno va a lo suyo. Un amor práctico, el de la vida cotidiana; el amor maduro, ¡qué cojones!

Sus diálogos eran frescos, inteligentes...
Sus personajes femeninos se contradicen: no saben lo que quieren y lo saben perfectamente; ven lo que no quieren y no ven lo que quieren; les das caña y se enternecen contigo, eres amable con ellas y acaban despreciándote; tantas veces te dicen que quieren algo y, en realidad, desean lo contrario; son románticas, pero viven el día a día sin que les suponga ningún problema; se protegen con un caparazón de medias verdades para no tomar decisiones que, tarde o temprano, tendrán que tomar; dan vueltas y vueltas a los laberintos que ellas mismas han construido para retornar, al final, al mismo punto de partida.
Y, aún así, son maravillosas y encantadoras. Acabas queriéndolas, aunque nunca llegarás a comprenderlas.
Sí, Rohmer conocía jodidamente bien a las mujeres...

Sus películas eran juegos, divertimentos serios que decían mucho más de lo que aparentaban. Disfrutabas de sus sutilezas, su ironía, su inteligencia en un mundo como el nuestro en el que sólo cabe humor grueso, pedantería o cobardía.

Sencillo, simple.

Ha muerto un sabio.

¡Habrá que joderse!